Când mi-e dor de voi, oftez. Ce gest banal! Și stupid de-a dreptul. Unesc pierderea voastră cu plictisul, când existența voastră a fost orice, dar nu asta.
Când mi-e dor de voi, mă încrunt și-mi
strâng buzele, de parcă aerul care ar ieși prin ele v-ar îndepărta din
mintea-mi.
Când mi-e dor de voi, mi-e inima grea,
căci tot ce știe ea e să ceară și nu vrea să înțeleagă de rațiune.
Când mi-e dor de voi, sunt voi. Absentă/
prezentă și tristă/ voioasă. Și miroase a leuștean, a must proaspăt zdrobit și
văd aievea paharul de apă cu buline maro (de aici oare nevoia mea de câțiva ani
încoace să mă înconjor cu lucruri ce au modele cu forme geometrice?!).
Când mi-e dor de voi, nu mai exist. Așa pierderea
nu se simte. Iar eu până la vârsta asta tot n-am învățat să pierd. E în legea
firii să pierzi, dar mă încăpățânez să refuz și doare, doare prea tare
pierderea. Și mi-e dor. Iar dorul se transformă într-o picătură de vopsea
strivită de o pensulă pe o pânză albă – mă-ntind agale, acopăr și mă pierd și
eu. M-acopăr și pe mine, căci e mai ușor să uiți de tine când gândul ți-e la
alții.